Clásico de pacotilla
Ayer vi ’El Golpe’. Vaya mierda de película.
Se supone que es un clásico del cine y lo único que se salvaba es una partida de poker, que Paul Newman se porta como el puto amo. ¿El resto? Pffff. Está el tipo duro de ’Tiburón’, pero cojo y sin la gorra de pescador, vaya nenaza; sale el Redford con un ridículo traje a rayas que no entiendo cómo el resto de actores no se pasan toda la película dándole de collejas; una stripper sin tetas; la banda sonora es la musiquita que pone la telefonista cuando te deja en espera; hay algunas persecuciones, pero son corriendo, sin coches invadiendo la acera y tirando puestos de fruta ni nada.
Y lo peor de todo: a Robert Redford y Paul Newman los matan al final. Así, como suena. Ya están a punto de terminar el golpe, y de pronto llega el FBI, se lían a tiros y los dos mueren. Los dos protagonistas, así sin venir a cuento. Tócate los cojones. ¿Me trago dos horas de peli para esto? Me cabreé tanto que apagué la tele y me fui, ni terminé de verla.
A mí que no me jodan los directores de Hollywood y sus excentricidades; yo quiero que los buenos ganen al final, que para eso son los buenos, joder. ¿Y esto ganó siete Oscars? Si cuando digo que están amañados...
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MrA -
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